Синоптики говорят, что в этом году классическая зима, т.е. картинно страдать разрешается официально. Нет, не то чтобы, это давало стимул, но в образ лирической героини вписаться можно вполне идеально. Тем более фасон дубленки, позволяет кутаться в воротник, что под стать героиням Тургенева (хм, мне ближе декаданс, но обстоятельства складываются так, что высокие чувства проходят в вполне мещанской обстановке). Тем более, у меня пост-святочный синдром, на милого не гадала, желания не загадывала, воск не плавила… а осадок остался. У нас с Несбыточным один плей-лист на двоих, но это ничего не меняет. Реальности настолько параллельны, что нет смысла даже рассказывать, как дела, хотя, Он и не спрашивает, а если бы и спросил, то и не понял. Мои страсти укладываются в математические формулы, его - в слова-жесты. Безмолвие страшнее. Я все разложила по полкам, прицепила ярлыки, повесила замок, а ключ переплавила в крюк, чтобы потом не искать. Над землей лучше парить, чем рыть себе яму. Чаще всего я себя не понимаю, иногда сочувствую, реже презираю, совсем редко прозреваю и вижу все как есть, тогда мне хорошо, тогда я живу и у меня не болит голова…