Заболеть собой очень страшно. Мне очень страшно и больно. Счет до вылета во Францию пошел на часы, а я выла в трубку, что не хочу ехать. На деньги уже почти плевать. Но я знаю, что из каких-то там соображений все равно полечу. Потому что не полететь еще страшнее. Корчиться в муках на диване, утопать в слезах. Мне нужна помощь. Боженька, ты же знаешь. А почему тогда с каждым днем страшнее? Мне все говорят, что я плохо выгляжу, что в глазах тоска. Мне плохо, до тошноты. Я боюсь, что фестиваль меня совсем добьет. Я боюсь сойти с ума. Я боюсь сломаться. Мальчик с курсов, который ничего не знает и меня не знает, сказал, что я слишком честная. Наверное, я все воспринимают буквально. Но в любом случае, больше не могу.